Opinion Y Sociedad

Hace tiempo que la prensa anunció que la alcaldía de Pamplona, por mor de cierta reurbanización, trasladaría las estatuas de “los supuestos reyes de Navarra”, que se encuentran en el Paseo Sarasate, a la Taconera, lugar ecológico donde los hubiera. Dos artículos sobre estas estatuas leímos hace casi diez años en Gara (12.9.2016) y recientemente en Diario de Noticias (24.2.2025).

Siguiendo su relato digamos que se trata de unas estatuas que se instalaron en el entonces llamado Paseo Valencia en los sanfermines de 1885. Eran unas estatuas que el Ayuntamiento de Pamplona trajo de Madrid y que habían sido esculpidas nada menos que entre 1750 y 1753 y se encontraban en el Palacio Real madrileño, en un estado calamitoso. El comisionado del Ayuntamiento, el escultor José Soler, se trajo seis de ellas y, dado su estado lamentable, los del Patrimonio de la capital decidieron regalárselas, pues les hacían un favor llevándoselas. Las trajeron y las instalaron en el Paseo de Valencia.

Ya nadie se acuerda

En un tiempo que ya nadie recuerda, la alcaldesa involucró al pueblo en una ridícula campaña del “no al despilfarro del agua” regalándonos un reloj muy mono para que los ciudadanos midiéramos los minutos que pasábamos en la ducha y no nos despistáramos en ella mirándonos la purrusalda del ombligo, mientras gastábamos litros de agua como tontos del haba que podemos llegar a ser en ciertas circunstancias. Y se pensaba que con la chorrada esa del relojico íbamos a volvernos de la noche a la mañana primates más inteligentes de lo que supuestamente somos.

Seguimos sin comprender, aunque lo entendemos perfectamente, que el Ayuntamiento actual no se haya comprometido lo más mínimo con la familia de Santiago, ni se haya aprestado a condenar el caso flagrante de tortura que sufrió este.

Una declaración institucional por parte del Ayuntamiento, cuando tuvo conocimiento de la Resolución de la Comisión de Reconocimiento y Reparación de las víctimas, hubiese sido lo más pertinente desde el punto de vista ético y humano. En cambio, cuando en febrero de este año fue asesinado un Guardia Civil en Barbate por unos narcotraficantes, hasta convocó una manifestación silenciosa en la plaza como protesta por el asesinato de este funcionario público. Y a estas alturas no se sabe bien qué resulta más grave, si la tortura a un ciudadano por servidores del Estado o la muerte de uno de estos en su lucha contra el narcotráfico. Los dos actos son horribles, pero el primero se nos aparece más. Porque es evitable cien por cien.

A principios de junio, el director del Servicio de Convivencia y Derechos humanos del Gobierno de Navarra dictaba una resolución por la que se reconocía que el villafranqués Santiago Sáez Maimón fue “víctima por actos de motivación política provocados por grupos de derechas o funcionarios públicos”. Es decir, y hablando en plata, por haber sido torturado. Y lo fue por funcionarios, vulgarmente, Guardia Civil.

¿Y qué significa que Santiago, alias El Sillero, fue “víctima por motivaciones políticas”? Un forzado eufemismo que, tras el siguiente relato, el lector comprenderá que Santiago sufrió malos tratos por agentes de la llamada Benemérita Guardia Civil, valga la contradicción.

El ilustre cadáver político de Montoro ha servido, está sirviendo, como en el caso del trío Calavera, Koldo, Ábalos y Cerdán, como instrumento inculpatorio contra el PP. Es decir, volvemos a las andadas de poner patas arriba la política y su intrínseca perversidad. Y no es así. De hecho, es más culpable el PP por la política venenosa que viene practicando con Feijóo al frente que por la colección de corruptos que se han incubado en sus redes, entre ellos, los ínclitos Bárcenas, Rato y, ahora, Montgorito -a mí siempre me pareció que era una copia de Montgomery Burns, el de los Simpson-, que será recordado como el cazador de Hacienda, ahora cazado tras catorce años de fechorías fraudulentas, utilizando para ello la ley, lo que tiene su coña.

Yo no viví la época del grupo musical Los Sirex que cantaban aquella canción de “Que se mueran los feos, que no quede ninguno, ninguno de feo”. Era una letra aparentemente insulsa. Sin embargo, aquella época, año 1965, era tiempo de censura, de mucha censura, y por esa razón, mientras la escuchaba en un programa de radio me ha venido la inspiración y he pensado si con la frase que se mueran los feos, los Sirex no se referían a la fealdad física, sino a la fealdad ética y moral. Es decir, que lo que parecía ser una tontería de letra era una canción de protesta, y lo que querían decir de verdad era que se murieran de una vez los asesinos, los criminales, los violadores, los corruptos y, por supuesto, que se murieran los feos a título individual, como por ejemplo, Franco y sus ministros, todos ellos muy feos.

La conversación es real. Dos villafranqueses se encuentran en la calle y uno le dice al otro: “- ¡Joder, qué moreno estás!

• La piscina…
• ¿Te van a tomar por emigrante?
• ¡Así me darán una subvención!”

Esa es ni más ni menos parte de la ideología que agusana el cerebro de un Voxista, que los emigrantes se están comiendo los presupuestos municipales y, luego, no llegan las subvenciones para los locales con denominación de origen.

Repaso la historia universal y compruebo en ella que, desde las convicciones que profeso, hay personajes que no merecieron haber nacido. Se les tenía que haber aplicado el aborto con carácter retroactivo o diferido, como dicen algunos. Son personajes que lo único que han traído al mundo son guerras, muertes, crímenes, asesinatos y corrupciones sin cuento. Es decir, representan el mal absoluto. Son el diablo. Y no, no hace falta nombrarlos. Tú los conoces bien. Lo curioso es que aparecen en los libros de historia con mayúsculas, sean faraones, monarcas, reyes, ministros, presidentes, rajás, generales; en fin, nombres a los que pueblos y naciones dicen deberles todo lo que son y no diremos lo que son para no alborotar ninguna identidad nacional, regional y local.

Es complicado entender lo que pasa en Israel desde la perspectiva del creyente. Yo lo soy. Cristiano, católico y devoto de la Virgen del Carmen. Y cuando leo las noticias de los muertos de Palestina, en especial niños y mujeres, comienzo a dudar de mi fe en Dios, la Virgen y los Santos. Vamos, que no entiendo nada.

Nos dicen que esa es tu voluntad, señor Dios, y que no te metes en los asuntos de los hombres, dejando a estos que actúen libremente. La verdad es que me gustaría mucho que, Tú, que lo sabes todo y que lo puedes todo, dejaras por esta vez la libertad de los hombres a un lado y te involucraras a favor de los niños. Porque, a fin de cuentas, ¿de qué libertad estamos hablando cuando los hombres la usan para asesinar niños y mujeres palestinos con una frialdad increíble? La verdad, señor Dios, es que cada vez te entiendo menos y mi fe empieza a debilitarse. Pues me parece que, si intervinieras, a lo mejor la fe de muchos, que la han perdido, la recobrarían. Anda, piénsatelo un poco. Pero, por favor, no tardes demasiado en actuar, porque tu silencio es de siglos y mosquea bastante. De él, me parece a mi que se aprovechan mucho quienes dicen que te representan aquí en la tierra. No sé, pero no estaría mal que, en esta ocasión, actuaras por los niños y mujeres de Palestina. A fin de cuentas, ¿qué han hecho estas pobres criaturas para que los dejes abandonados? Ya abandonaste una vez a tu hijo en la cruz. Y total , ¿para qué ha servido si no hemos aprendido nada de aquel sacrificio que aseguran que redimió al mundo? La verdad es que, visto lo visto, me pregunto de qué y para que nos salvó si seguimos mucho peor que en tiempos de Poncio Pilatos.

Hace unas semanas, alguien en este blog solicitaba que quien fuera responsable de la “selva padre” instalada en la Estación -Adif y/o Ayuntamiento-, se encargara de cortar de raíz el crecimiento de los “lechacinos y malcuriates” que habían invadido el citado espacio ferroviario. El espectáculo era deplorable. No sólo porque dicho paraje no esté destinado a convertirse en un basurero vegetal donde las malas hierbas se manifiesten con tanto esplendor, sino porque, desgraciadamente, las pobres daban pena. No eran siquiera hierbas lozanas y robustas. Habían perdido su verdor y estaban tan escuálidas que invitaban a rociarlas con gasolina y prenderles fuego controlado. Porque las hierbas, aunque sean hierbas, son bonitas, pero las de la estación no, que eran feas, “mucho feas”.