La noticia de la que me hago eco dice así: “Colectivos y entidades denuncian la presencia de Israel en el europeo de rugby en silla de ruedas que se celebrará en Zaragoza”.

Exactamente, más de una veintena de organizaciones aragonesas han denunciado, no la celebración en Zaragoza del campeonato de Europa (B) de rugby en silla de ruedas, sino el hecho de que en dicho campeonato participe la selección israelí, acusando al Ayuntamiento de permitir el uso de instalaciones públicas para lavar la cara al genocidio en Palestina a través del deporte. Para muchas personas permitir que estos equipos compitan en territorio estatal “sin adoptar medidas de suspensión” equivale a “una omisión del deber legal de prevención activa de la discriminación y la complicidad con un régimen que practica el apartheid”.

Ya sabéis que hace unos días un artículo publicado en este blog, titulado “Un cuento: Caseta del Guarda” fue objeto de una “querella criminal” al ser denunciado ante el juzgado de Villafranca, por considerar que lo que en él se decía era injurioso y difamatorio, e, incluso, atentaba contra el honor de una familia de Villafranca.

Hoy, día 21 de mayo, tras una demanda de citación para un acto de conciliación entre las partes, ha tenido lugar dicho acto en el Juzgado de Paz de Villafranca sin avenencia por parte de la parte demandante, pues lo que ha quedado claro es que lo único que le importa es saber quién escribió dicho artículo. Mucho más, al parecer, que lo que en él se decía y que, por supuesto, y desde nuestra óptica, no se difamaba, ni se injuriaba, ni se acusaba de delito ecológico, ni de tráfico de influencias, ni nada por el estilo. Pueden comprobarlo por ustedes mismos. Pero así son las cosas y es lo que hay.

Es fascinante cómo el texto institucional maquilla la celebración del Día del Medio ambiente dedicado a “un espacio recuperado para el disfrute de todos y todas, en un entorno único”… omitiendo el pequeño detalle de que el “disfrute” empieza con una bolsa de basura en la mano y doblando el lomo.

Desde luego, es una forma muy astuta por parte del municipio de conseguir mano de obra voluntaria a cambio de un bocadillo. ¿Vas a ir a ganarte el almuerzo o prefieres saltarte la limpieza ecológica?

La imagen que ve el lector pertenece a un vídeo que he grabado. Y el comentario menos cruel que puede decirse al respecto es “¡vaya desastre!” El espectáculo tiene, en verdad, una atmósfera de “naturaleza muerta” -literalmente muerta- que es desoladora. Entre los colchones, el mobiliario de oficina desvencijado y esos sacos de escombros, parece que alguien ha decidido que el descanso eterno del cementerio debía extenderse también a los objetos. Y digo cementerio, porque todo los que ves, lector estupefacto, lo han arrojado detrás del cementerio.

Sigo dándole vueltas a una cuestión que me surge cada vez que asisto a un pleno. Ver una y otra vez cómo la mayoría municipal convierte a la minoría en un simple decorado democrático, me molesta. Desde hace mucho tiempo, los plenos son un monólogo de quien maneja la vara municipal. Una aburrición total. Y quedarse sentado, oír respetuosamente lo que dice la mayoría por boca de su oráculo principal, no lo entiendo como una validación de un autoritarismo pasado de rosca, sino como un signo de impotencia, que el sistema democrático actual no contempla cómo hacerle frente.

No hay ocasión en la que, al ir al súper, me encuentre, no con una, sino con varias personas llevando en el carro de la compra un montón de garrafas de agua. Al contemplar esta imagen, me hago unas cuantas preguntas, de las que sobresale una: “¿Por qué?”. ¿Acaso el agua de boca de nuestras casas no es potable? No se me ocurre pedir una respuesta, porque me puedo llevar un zasca de mil pares de narices. Y, además, no soy quién para decirle a nadie qué agua debe beber, si la que el ayuntamiento considera potable o la que a estas personas les parece mejor. Son tan libres de hacer lo que ellas quieren como yo de pensar lo que me parezca y guardármelo en la azotea mental. ¿Y qué es lo hay en ese zaguán? Pues un manojo de reflexiones que planto aquí para quien desee rumiarlas.

Nos hemos enterado por el último pleno del Ayuntamiento del día 6 de este mes que se proyecta la inauguración de la Caseta del Guarda, a la que aun le faltan algunos retoques para estar en pleno funcionamiento -poner cámaras de vigilancia y un sistema de apertura-, aunque también ignoramos cómo será este, pues nada sabemos aún con qué fin se ha construido dicho hogar, porque, si no estamos equivocados, no hay osos, tipo Oso Yogui, por los alrededores, y el guarda no creemos que haga de dicha caseta su segundo hogar.

Hubo un poeta que, durante el franquismo, escribió que estaba bien que uno muriese por el pueblo, pero no que lo hiciera el pueblo por uno. Me he acordado de estas frase que, en el poeta tenían, obviamente, formato de pareados, al leer las reacciones ante el fallido atentado contra Trump.

A la vista de ello, entiendo que no está nada bien en este mundo matar, asesinar, atentar, en fin, contra un tirano y dejarlo hecho puré. Las cosas han cambiado ciertamente.

Es verdad que, cuando se publique este comentario, el día de la trashumancia se habrá celebrado en el pueblo sin que nadie lo haya evitado. Y no es porque deseemos que se suprima y se cancele para siempre. No. Ya va por la quinta edición y esto ya no hay quien lo pare. Son cinco ediciones, pero es sospechoso que nos la ofrezcan como si fuera una tradición de la época de los romanos, o de los primeros habitantes de Villafranca, cuando ocupaban un terreno de la Sokorona. Una tradición que, como bien dice el programa, solo tiene cinco años.

Decimos que la juventud es el emblema del futuro, pero, a veces, surge un debate curioso sobre las ideas que eligen algunos jóvenes hoy en día, especialmente cuando algunas de esas ideas parecen alejarse de lo que tradicionalmente consideraríamos “progresistas”.

Es natural que cada generación busque su propio camino, pero es oportuno preguntarse si, en esa búsqueda, quienes así actúan son plenamente conscientes de la historia que precede a los jóvenes como hijos y nietos de ese pasado, y a quienes han vivido de lleno los coletazos semifinales del franquismo.